Мы, в юности любуемся закатом. Нас ночь, своими тайнами зовёт. А годы, всё бегут,бегут
Куда-то и с возрастом, нам нравится, восход.Быть может,от того, так происходит,что
ЖИЗНЬ, имеет собственный закат. Хоть, мысль о том, упорно мы обходим. Хоть память
Устремляется назад.Так хочется, рассвета вн...