Все
Отредактировано:17.04.14 19:06
Когда-то я писала стихи. Думаю, писать стихи обязана каждая романтичная особа лет семнадцать от роду. И грустить обязана красиво. С надрывом.
Я же особа романтичная, так что мне было положено.
Вот Вам творение из прошлого.
Она приходила без стука
И молча снимала плащ,
На лице его видела только скуку,
В его голосе слышала только фальшь.
Он ее обнимал по привычке,
ненавидя ее холодные руки.
Его дрожащие пальцы ломали спички,
Когда он после курил от скуки.
А она отдавалась без звука.
Он даже чувствовал иногда перед ней вину...
Но она, как простоя дворовая сука,
Каждый раз возвращалась к нему.
Она умела прощать измены,
Умела молчать о боли.
Она давно бы порезала вены,
Просто с детства боялась крови.
Никакой автобиографичности. Все из головы. Но ведь бывает так, правда?
Грустить я не разучилась. Но так трагично от чего то больше не выходит. Теперь грущу прозаично. Злюсь. Слушаю музыку, лежа на диване целый день напролет. Пялюсь в потолок. Жалею себя. Иногда пью. Иногда даже плачу.
А стихов больше не пишу.